Adios silencio.... (microrelato)

Para convertirse en profecía estuvo donde las sogas se olvidaban del polvo. La estrechez de las horas rompieron las generaciones de unas lágrimas que se oxidaban en sus propios charcos. Allí amontonaba los fragmentos de su soledad y allí buscaba semillas para levantar la voz. Se asomó, vio el recreo de las flores y puso puertas al inventario de su vida. Había recibido tantos golpes de él que escondía con cartones la luz desparramada de los días. Hoy se olvidó del silencio y quería conjugar un reloj nuevo, tantas veces deseo morir que se olvidó de vivir. Hoy quería hablar.

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Ya no se mueven...

Este mes de Julio ha sido un mes de ausencias, ha sido un mes de sentencias. Sin duda cuando las muertes se multiplican hacen que ese vidrio de la realidad nos permita asomarnos a ella de vez en cuando. Quizás ese sea nuestro problema… solo nos asomamos de vez en cuando. Una confesión que realizamos cuando los buzones tienen las cartas abiertas, unas confidencias que debemos mover e ir enjuagando los visillos de la invisibilidad del sufrimiento de muchas mujeres que aún permanece ocultas en los silencios de su afónica soledad. Unos silencios que debemos deslizar y hacerlos caminar. En los espacios hay bibliotecas de ruidos y silencios, en el mar no hay quicios pero si reflejos. En esos reflejos me gusta pensar porque en ellos existen las habitaciones de los sueños, de la libertad de las palabras, de… una nueva vida.

Dedicada a la que me dice todos los días un te quiero al oído, a la que me dice que dome las letras… Para ella la cadena perpetua de mis besos

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¡Ya no se mueven…!
los escombros marmolados de sus penas
en los muelles infinitos donde las palomas
están emparrando hoy olas de triste sepultura
y desde donde trepan el polvo de flores negras.

¡Ya no se mueven…!
se resbalaron hasta el suelo las hebras
descosidas de esa lluvia que siempre espera,
como un vestido mojado de hambre,
como una batalla de ríos fríos sin vejez.

¡Ya no se mueven…!
ni en las lindes de los sustantivos
los tréboles marchitados de los baladros,
los que aún buscan en los barrios de los charcos
los reflejos de las pestañas de cenizas.

¡Ya no se mueven…!
los segadores de las astillas del agua,
ni la cadena perpetua de la blusa de sus besos
ni los pasillos de las mariposas que en el aire
hacen el amor a las olas de viento con sabanas.

¡Ya no se mueven…!
los escondites de los clavos de tus llantos,
ni las cofradías de los tiestos de flores de papel
que sembradas entre relojes soñaban con esperar,
con desvestir los retales de cielos nublados.

¡Ya no se mueven…!
las golondrinas dormidas en las aceras,
ni la luz precintada en las grietas de la niebla,
solo la sucursal de los dedos juntados
que hablan preguntando apoyados bajo la nariz.

¡Ya no se mueven…!
la sed desnuda de las gotas de tus lágrimas,
ni los pensamientos resbalados del tejado,
pero si lo harán las rodillas de las estrellas
para que no se cierren los ecos del aire.

¡Ya no se mueven…!
las guerras donde ganaban los instantes,
ni las mañanas con ausencias de inocencias,
solo el destierro de las guerras de jabones
donde se tuerce y enjuaga el tiempo.

¡Ya no se mueven…!
las aceras reflejadas en las ventanas,
ni los caminos vestidos de polvo y agua,
solo los garabatos que dibujan los zapatos
en la arena donde se siegan el visado de los silencios.

¡Ya no se mueven…!
los arañazos de los pedazos del tiempo,
ni las copas vestidas de abrazos sin manos,
solo los recreos de las madrugadas de las procelas
donde se acuestan las noches en perchas.

¡Ya no se mueven…!
las grapas que se arrimaron a los tropiezos
pero si la timidez arañada de las caricias
y el aire limpio de la ropa de los roperos
que perfuma las manivelas del tiempo de una vida.


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EL SILENCIO ME HA MATADO....

Comenzó hace tiempo intentando ser un poema pero acabo siendo un pequeño cuento... A veces, los silencios tienen ecos que solo conocen los silencios de algunas estrellas. Debemos darles voz

A quien acuna mis sueños....


Me quedé la última del entierro y mientras salía observaba las fronteras del cementerio. Estaba torpe, me faltaba un poco de luz. Entre el tiempo de uno de los pasos, perdida entre las mohosas paredes he visto descansando un sombrero de paja... adormecido sobre un suelo, estampado de agujas secas de pino, escamas de cipreses y algunas hormigas nerviosas.

Parecía un sombrero de los que no existen en las universidades, de los que se utilizan para romper los terrazos del campo. Me daba recelo levantarlo, bueno, la verdad es que me da miedo levantar todo lo que se esconde tras las tejas estrelladas de los cementerios. No obstante entre esas cascadas de sombras me fui acercando al sombrero, estaba boca abajo como si lo hubiese lanzado untorero. Su aspecto era de lo más simple, unas cuantas ramas espigadas de paja entrelazadas pero obviamente era algo mas, tendría una historia, un pasado quizás un futuro.

Lo levanté y os confieso que se me rompieron todas las intuiciones. Escondía unas flores de lilas y unas flores de geranios ¡mis flores preferidas! y un recorte de diario con una fotografía mía. ¡Que raro!

De repente me di cuenta que las puertas metálicas del cementerio estaban cerradas, pero… ¡No tenía miedo! ¡El candado, los muros, los pelda os de las escaleras para escapar se habían borrado! ¡como si fuesen un dibujo de lápiz!

No había nadie pero estaba acompa ada. Hay flores, hay charcos, hay gente allí que me mira y me saluda, hay... gente que…

-¿Que esta pasando? ¿estoy, estoy….muerta ? ¡ Mi foto y mi nombre está, está… ¡está en esa una tumba tan llena de flores ! Y….por cierto ¡ de donde vengo también vestida¡

- ¿Y mis ni os? ¿donde están sus sandalias? ¿y su sonrisas? ¿y sus lagrimas? ¿donde están….. donde están ellos? ¡no podrá dormir Elena….! ¡ella necesita tocarme el pelo !

- Ah…pero... ¿que pondrá mi foto en el diario?



"JOVEN ASESINADA POR SU MARIDO….."



En ese instante alguien me tocó la espalda. Sí, era mi padre, más guapo que nunca, más limpio que nunca, más…..

-Pero…..

-Si, nunca quisiste denunciarlo, nunca quisiste poner voz a sus golpes, nunca quisiste…. Y eso te ha matado

-¿Y tu papa…..?

-¡Él después de matarte se ahorcó……! Y yo…… he tenido que hacer lo mismo… tan solo pensar que él podría estar aquí junto a tí, tan solo pensar que tú podrías llevar la vida de antes me ha, me ha….. No podía otra vez volver a dejarte sola, no podíamos volver a dejarte sola

-¿Y él donde ésta papa?

-Él no está, aquellos que están a lo lejos ¡si allí esta tu abuela! ¡Y la tia Remedios! ¡Y…! aquellos que pronto nos acompa arán hasta el pasillo de luz me han dicho que él ésta donde debió estar siempre, en un lugar donde no existen las historias

.-¿Y la mama, y mis ni os……?

-Tranquila, ellos están y estarán bien. Tus hijos no pueden estar peor que antes. Empieza a andar y dame la mano. Los ni os, tu madre…todos saben que estoy aquí por tí, que todos estamos haciendo éste sacrificio por tí.

¡Ahora sé que estoy muerta, ahora sé que el silencio me ha matado! ahora sé que mi verdugo se ha salido con la suya….. ¡ahora sé que……que ese sombrero era el de mi padre!


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Amando entre letras. Sonetos

¡¡¡Amando entre letras!!! Quise ponerle sencillamente éste nombre porque desde las letras se puede gritar también... Letras porque desde ellas crecen todos los cuentos y todos siempre acaban en FUERON FELICES Y COMIERON PERDICES.... En éstos pretendidos sonetos intento plasmar el punto de vista de una mujer que se ha asomado al mundo... y se ha dado cuenta que debe decir basta y ya no se conforma con ser feliz sino que incluso desea también hacer felices a las perdices ... ¿para que comerselas?

Gracias mi vida por ser la acunadora de mis sueños, la desatascadora de poetas, la pastora de mis perdices.... por enseñarme que los cuentos deben acabar FUERON FELICES Y LA PERDICES... TAMBIÉN. Creo AMOR que serás la culpable de que los cuentos desde ahora tengan los finales que se merecen.


SONETO -I-

En la habitación de la azotea
se pudre el alma de las amapolas
y sangran las agendas de las olas
donde el silencio hace su asamblea.

Empezó a olvidar entre farolas,
su pijama sin rayas fue albacea
de las cicatrices donde la marea
mataba las tejas de las chabolas.

Sacó el paraguas aunque no llovía,
poniendo cremalleras a los charcos
y rejas al equipaje de los días.

Los destierros de sus desembarcos
desertó en el jardín la alegría
de los cupidos sin flechas ni arcos

SONETO -II-

Ausencias.... que me encuentro ausente,
te digo adiós sin las envolturas
de amar en las desembocaduras
del río que rompe la corriente.

Que esas nieblas de las amarguras
no se acostumbren tenuemente
al desfiladero ¡mi confidente!
y a los cerrojos sin cerraduras.

Quiero estrellas y que estos pañuelos
escupan tapias de letras al cuento
y ventilen las voces de los cielos.

Asediada por zapatos de viento
Me dejó empapada sus desvelos
y sus silencios de exodo lento

SONETO -III-

Que duerman los barbechos de mi pena
y llueva cuando en los afluentes
se pierdan las nieblas impacientes
que viajan tachando la luna llena.

Que duerma el bosque de las simientes,
los puzzles de sus caricias de arena,
porque soñaba en ser una sirena
y solo era.... sigilos decadentes.

Planté macetas de flores en el mar
vaciando los cajones de arrecifes
de golpes, gritos y ecos de pensar.

Quiero despertar con cuentos felices
y poder cambiar el final y soñar
con dejar felices.... a las perdices.


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Acuna tus sueños...

Recientemente he estado leyendo un trabajo sobre la actuación policial ante la Violencia de Género realizado por el Tte Coronel A. N. MARCHAL ESCALONA, Jefe de la Escuela de Especialización de la Guardia Civil, donde es claro su mensaje: SIEMPRE LA VICTIMA. Yo, al igual que él integrante de la Guardia Civil, me gustaría poder llevar siempre ese mensaje… es tan sencillo y tan difícil. A menudo efectivamente nos olvidamos de mirar detrás…Yo he asistido a algunas de sus clases y realmente con él es posible navegar incluso sin viento. Un lujo sus enseñanzas y sus mensajes.

Éste poema lo inicié con la intención de poner de relieve lo que ocurre cuando se cierran las puertas de algunas casas, lo que no sabemos ver, pero me conformo si en sus silencios son capaces de acunar sus sueños…. ¡existen de verdad!

Su nombre es de viento y sus silencios… como me gusta mirarla cuando duerme….Para ella las gracias por su fuerza, amor y alegría.

Acuna tus sueños…
cuando las puertas se descalcen
y se quemen los rastrojos de las penas,
cuando en las conferencias de los silencios
se froten las cadencias de las esperas
y se derritan por todos los rincones,
como la lluvia calla la niebla
como la niebla inunda la cascada

Acuna tus sueños…
cuando te cuente las caricias y los besos
y te pinte las olas sin las playas,
cuando en los cajones de los meses
se alquilen las botellas de lágrimas
y naveguen saltando entras las rocas,
como la cascada viste las flores,
como las flores desnudan los nombres.

Acuna tus sueños…
cuando no haya luz en los rincones
y te sientas la duendecilla de los viajes,
cuando al dormir los sueños sin sueño
te vistas con las escarchas de la vida,
y vueles a saltos como los pecados
como los andamios de las letras,
como las letras que dicen amor.

Acuna tus sueños…
cuando el silencio empuje las agujas
y se detengan los relojes de arena,
cuando al acallar las voces de tu silencio
te vistas con sabanas de sal y viento,
y siembres tus huellas en el mar,
como las letras del amor,
como el amor que siempre llega.

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A veces...

a veces...
como una tarde que no regresa
se equivocan las veletas del tiempo
y las suelas rotas caminan
pisando como niños los charcos.

a veces ...
florece de los sueños tristes
una vida que quiera galopar
en las puntas de las ramas,
escaparse del tablero de ajedrez
y esperar en la espera
que se olvide de esperarla.

a veces...
el cielo tan solo tiene tejas
y esquinas dobladas en las hojas,
como transeúnte de sueños
que cosechan heridas
y libros con letras de espuma.

a veces...
duelen las palabras de las flores,
sus silencios inseparables,
los caminos de contradicciones
y esos efímeros espejos de los días.

a veces...
se deben desabrochar las calles,
soplar las hojas del árbol seco
y que los días chorreen sus penas,
como topos de tristezas,
hasta que se escurran por los desagües.

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Asomando los dedos

Sinceramente y desde la distancia creo que el caso MARI LUZ debería haber comenzado a cortar esas bridas de harapos con las que esta sujeta la Justicia española pero…desgraciadamente sigue anclada con su dolor, en estado de coma, sin médicos que la socorra, esperando el milagro que no llega.


La justicia, los jueces son y deben ser criticables pero hay un tipo de prensa que ve los estornudos del psiquiatra y en cambio no los agujeros de la sociedad, creando peligrosos juicios paralelos que casi nunca ayudan a desvelar la verdad. Es entonces cuando aquellos que tienen el poder, aquellos que tienen la escarcina la utilizan y la guardan sin limpiar.

Es cierto que hay Jueces mediocres, es cierto que hay Jueces que dictan sentencias descabelladas, recuerdo en estos momentos una donde un Juez argumentaba una atenuante para un autor de malos tratos “la denunciante vino pintada y muy arreglada, por lo que no da el perfil de mujer maltratada” .Pero también es cierto que la mayoría de los trabajadores de la Justicia realizan su trabajo adecuadamente en un escenario donde más bien parecen arqueólogos entre montañas de papeles.


Como sociedad no deberíamos permitir ese gran hermano llenos de mensajes de Celestinas y Celestinos en el que tan solo interesa lo que vende. Si apreciamos la realidad observaremos que la Justicia nos haya hecho un Full Monty poniendo en pelotas sus carencias, poniendo en bolas su desesperación, sus vergüenzas, un autentico strip-tease colectivo de un bastión de la democracia que debería servir para impulsar un debate en busca de soluciones, en busca del modelo de Justicia que queremos. Los Justicia del siglo XXI debe pintar la realidad en colores y no en blanco y negro.


Desgraciadamente en éste caso se conoce más el nombre de un Juez , el apellido de una Secretaria que el nombre y apellidos del malo malísimo o del presunto malo malísimo. Desde el Ministerio han empuñado y empuñan la escarcina dispuesta a utilizarla, y precisamente ellos que siempre miran hacia abajo han conectado los altavoces, han sacado la pancarta de su permanente huelga de celo, alejados de una realidad con la que nunca pasean y que en éste caso han encontrado la sombra de un Juez y el cuello de una Secretaria. Seguramente piensan eso de un clavo saca a otro clavo, una nombre lo sustituimos con otra cara, aplicamos el diagrama de flujo y… problema resuelto. La política tiene estas cosas.


En estos momentos la Justicia, incluso la Policía, los Médicos, los Maestros etc no tan solo se ven observados sino interpretados por el juicio televisivo, por algunos políticos que quieren actuar como notarios de una realidad que esconden bajo la cama, etc y eso inexorablemente conduce a los profesionales a colocar en una balanza los riesgos propios y ajenos…… se niega la verdad verdadera y se actúa defensivamente “por si las moscas”. Una Justicia defensiva es menos Justicia.

Desconozco los entresijos que han motivado las sanciones al Juez y a la Secretaria, eso es lo que menos me importa en estos momentos. Desde luego entiendo que es imprescindible que el Gobierno respete la independencia de los órganos judiciales que seguro sabrán gestionar y sancionar los errores, en todo caso de procedimiento y sin causa directa en la desgraciada muerte de MARI LUZ. Lo que me preocupa, lo que realmente debe preocuparnos es que situaciones parecidas pueden suceder en cualquier Juzgado de cualquier calle de cualquier ciudad o pueblo y eso…. los Jueces, los Secretarios, los funcionarios lo saben. Pueden haber otras MARI LUZ en cualquier calle de cualquier ciudad o pueblo y eso…. los de arriba también lo saben.

Extraña metáfora esto de la Justicia, Tan solo logramos asomar los dedos en ese muro que nos han puesto y que no conseguimos derribarlo ¡Lo seguiremos intentando!


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Que tristes están las adelfas....

Dedicada a JESÚS NEIRA, ese profesor que nos han enseñado lo que es vivir en la vida.

Que tristes están las adelfas,
porque el viento enamoraba las espinas,
porque has ido donde nace la niebla,
donde se enjuagan las banderas blancas
y se mecen los pastores de las flores
en sillas de lluvia.. lluvia y vida.

Que tristes están ahí tan tiesas,
donde no se borran los aleluyas,
donde las mariposas y los duendes
barren lo tejados de las mañanas,
donde hay agujeros en los charcos
y se cabalga en los amaneceres
entre eclipses de ropas y peces
y plantas que roban las tardes.

Que tristes estaban las adelfas,
porque una puerta ha sido pared,
porque han encadenado con cadenas
al viento que empuja las cometas,
porque tú, profesor de vida,
has roto los tabiques envenenados
de quienes ponen pasillos a los pájaros.

Tú, continuaras andando entre racimos,
arando los caudales de las sombras,
viendo pasar los patios de los azulejos,
donde se derraman los dialectos del sol
y se querellan en el tribunal los olivos,
donde se funden en los suelos las flores
y se mojan los cerros de fuego con lluvias.

¡si…! Contigo están los colores del mar
y el olor que estampa las olas y acantilados,
y los delantales rotos de las gitanas,
esas que siegan al alba las cosechas
de calas blancas disueltas en bosques.

Profesor, que tristes están
aunque las riego, las regaremos
todas las mañanas, todos los días
con arroyuelos de higueras confiadas,
para que la mujer, para que las mujeres
encuentren las suelas de sus pasos,
para que tus invictas estrofas
interroguen el zaguán de las estaciones,
anudando con enredaderas de aire
las escaleras de fangos, juncos y lluvias.


Que tristes están las adelfas
porque sus flores han sacado los sombreros
y las hebras que apuntalan las noches,
esperando que las embestidas de los cántaros
refresquen el armario de roble con tréboles.
Nosotros seguiremos buscando los viñedos
y las nieblas donde descansan los magos,
sembraremos con rosas blancas las orillas
de la desembocadura de los pensamientos,
y con pestillos de óleos, arenas y vahos
cerraremos los exentos instantes de los quicios
con almohadas donde duermen los cuentos

Que tristes están las adelfas
porque hablan con el alcalde de las brisas,
esperando su tren, manchándose de besos
deshojando el desván de los pasos,
saludando su fuente y sus dos cantaros,
esculpiendo su herencia de piedra,
esperando donde no se borran los aleluyas,
donde las mariposas y los duendes
barren los tejados de las mañanas.

Que desolados están los cobardes,
envidiosos de la tristeza de las adelfas,
Porque ellas saben…. donde estas,
regalando vida donde se mecen las flores,
donde se adornan los recuerdos
con luces de aromas y… vientos,
que desolados están los cobardes
porque las adelfas te recordaran profesor,
porque saben que tu herencia es de piedra,
que tristes están las adelfas
que tristes pero… que bellas.


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Sin cadenas...

Hace unos días recibí un correo de alguien que me pedía quizás un consejo, que me pedía quizás que escuchara unas palabras escritas. A ella, a esas otras voces iguales que sufren malos tratos psicológicos en silencio les dedico esta poesía.








Tus lágrimas se derraman
entre barcos de amapolas
que seducen tus propias heridas
y entre pedazos de madrugadas
que enredan sus treguas
con pestillos de tomillo.

Estas encadenada a tus píes
y…. a sus manos
mientras coges semillas de viento
y siembras tu soledad
con flores marchitas.

¡Se equivocó! encadenó tu reloj
pero no las confidencias
del equipaje del alma,
aun persigues las mariposas
y … en las olas te asomas
para ver horizontes sin pincel.

¡ Desata las sogas que te atan ¡
porque no hay mejores soldados
que los que no golpean a los poetas
que los que han aprendido a galopar,
porque el solfeo de los voces
rompen los fusiles de las calles
con orquestas en los huertos…
porque cuando se calzan los pasos
con albarcas de centenos,
no se mueren las razones,
ni las almas que se comen las pausas,
sino los rostros que cierran los ojos,
los ojos que no saben leer a la vida

Desata rápido las soga
mientras descansan las estrellas
y llueve en las montañas
lluvias que no quieren penas,
recítale versos al carcelero
para que sepa que las semillas se van
donde siempre es de día…
donde no se ponen pestillos
a la voz ni a la poesía

Encadenaron tus pies a sus manos
mientras cogías piedras en el fango,
sembrando las distancias
con zanjas y flores amarillas,
encadenaron la calle más larga,
pero no las confidencias
ni el equipaje de tu alma

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